Le retour.

Vendredi 22 août. Nous pénétrons sur le sol français. Après une courte traversée par l’Allemagne. La première envie qui vient. Acheter du pain. Qui croustille et qui sent bon.
Samedi 23 août. Continuons notre avancée. Le temps s’écoule. Heure après heure, nous nous sentons de plus en plus inquiets. La gorge se noue. Le ventre aussi. Moments de panique à l’approche de l’heure dite. 17h 23, heure fatidique. Nous voilà. Approchons de la maison. Même le Land est muet. Plus de klaxon. Ils sont là. Famille, amis pour nous accueillir. Arrêt du moteur.

Frissons. Nous descendons. Comme une histoire qui se termine. Pourtant, on voudrait qu’elle continue, qu’elle nous emmène plus loin, qu’elle nous raconte d’autres moments. Voilà, nous nous

retrouvons. Chaud au coeur. Mais dans nos têtes, tout se bouscule. Les mots nous manquent. Difficiles de parler. Je sens les larmes qui coulent de mes yeux encore éblouis par le bleu du ciel de Mongolie. J’essaye de les retenir. Vos paroles me ramènent ici. Me raccrochent. Je suis avec vous. Corporellement. Comment vous dire ce que nous avons vécu ? Que le voyage c’est ce sentiment de se sentir vivre… Les mots ne suffisent pas… Je me tourne vers vous pour accueillir vos sourires, vos regards qui brillent. Il fait bon d’être avec vous.